Pergunto ao vento

Pergunto ao vento, à chuva, às nuvens, às gaivotas, aos melros, às estrelas, às ondas, ao sol e à lua. Pergunto a tudo que rola e cai, que silva e geme, que canta ri e fala. Pergunto a tudo que flui.

Pergunto que tempo é este. Que hora é esta.

Mas eu não ouço resposta nenhuma. E neste silêncio de veludo cabe uma melancolia indefinida. Dói no peito a contracção da pele. Este tempo em que o relógio cósmico aprisiona no útero telúrico a semente da vida para a engravidar das infinitas possibilidades requer uma espera que desespera.

….e o vento respondeu

 Chegou de mansinho, riscou as águas, tocou nas penas e abrandou-me os passos para vir pousar-me na face. Depois, senhor de todos os lugares, volteou, ficou suspenso no ar

e foi dizendo…

que a primavera chegará mesmo que o seu nome fique esquecido e que já ninguém acredite nos dias do calendário

que chegará mesmo que não haja jardins para a receber

que nenhum inverno foi longo demais para morrer

que tudo precisa de um ritual de compasso de espera, de embelezamento, de gravidez do sortilégio, do feitiço

e que os rituais são necessários. Se não existissem as quintas-feiras, como poderia a raposa sentir-se livre para correr os campos e namorar os galinheiros?

que se tudo fosse sempre igual, nossos olhos desmaiariam de cansaço

e que o frio, as chuvas e o orvalho preparam o brilho e a cintilação da estação nascitura tal como o lapidador dá vida ao cascalho de carbono adormecido.

DEPOIS empurrou-me, empurrou-me. Empurrou-me e levou-me com ele, girou e rodopiou, encostou-se e não falou.

Fui eu que vi.

Uma copa folhosa muito verde e muito amarela. Uma vontade expressa de quem está para partir e de quem ainda vai ficar. Uma união perfeita e extrema.

Uma fonte e o improvável casamento semicircular de todas as cores, toda a substância e toda a essência. Efémero é claro. Mas perfeito.

O sapal, a garça na pedra, no lodo, na água. Imperturbável e segura. Branca e com graça.

A orla do parque onde as árvores repousam ainda das cores quentes da terra. Com silêncio e sabedoria.

Nada a faltar. A vida em toda a plenitude.

I.C.